PALABRAS ESOTERICAS

Los diferentes significados que puede abrigar una palabra nos dan a entender las dimensiones que puede tener la poesía y la prosa. Son estas las que nos ponen de cara a una carretera eterna donde el objetivo final no esta en llegar, ni siquiera en llegar entero o en partes, como tampoco visualizar el color verdadero de las cosas; la verdadera razón de la misma no esta en las líneas pintadas sobre el pavimento. Hay que aprender a mirar más allá, olvidar paradigmas y modelos predigeridos (o solo recordarlos a tiempo en ciertas ocasiones). Hay que entender que todo no se encuentra claro y preciso... (¿o si?).
Las diferentes formas de conjugar un verbo, de ligar palabras para conformar una oración, nos abren un abanico de oportunidades de interpretaciones varias. A veces no interesa lo que quiere decir el autor, sino lo que nosotros interpretamos. Y así como el redactor de esa fusión de emociones y mensajes muchas veces intenta describirnos un paisaje atemporal de su cerebro, un mapa virtual de su persona o un futuro de su imaginación; muchas veces juega con nosotros, y la verdadera razón y mensaje que esconden esas palabras se completan cuando él observa como juegan nuestro intelecto a exprimir susceptibilidades virtuales dentro de cada uno de los caracteres y letras escritas y plasmadas...
La función nuestra para con el arte muchas veces no es entenderlo tal cual debe ser entendido, son nuestras interpretaciones las que lo forman y lo salvan de la muerte más penosa, el olvido. Son nuestras valoraciones las que lo hacen renacer una y mil veces dentro de su mismo caldo, de sus mismas cenizas y dentro de sí mismo; una ruta donde las curvas las diagramamos nosotros y si al llegar a destino sentimos que no entendimos nada, es probable que entonces hayamos entendido todo. La verdad de los sueños no siempre la conoce el que lo sueña, muchas veces la interpreta otro, así como también no siempre es necesario formular una respuesta a preguntas que nadie hizo...


Una Plegaria Americana – James Douglas Morrison

Despertá

Sacudí los sueños de tu pelo

mi niño lindo, mi niño dulce

Elegí el día y elegí el signo de tu día

la divinidad del díalo primero que ves.
Una playa vasta y radiante en una fría luna enjoyada

parejas desnudas bajan por su lado quieto

y nosotros reímos como suaves niños locos,

vanidosos en el cerebro de algodón lanudo de la infancia

La música y las voces están todo alrededor nuestro

Elegí –ellos cantan– a Los Antiguos

el tiempo ha vuelto otra vez

Elegí ahora –ellos cantan–debajo de la luna

al lado de un antiguo lago

Entrá de nuevo al bosque dulce

Entrá al sueño caliente

Vení con nosotrosTodas las cosas están rotas y bailan

Indios esparcidos sobre la ruta de la madrugada sangrando

Fantasmas pueblan la mente del pequeño niño, frágil cáscara de huevo

_______________________

Yo y mi –eh– madre y padre –y una abuela y un abuelo– íbamos cruzando el desierto, de madrugada, y un camión cargado de indios obreros habían o chocado otro auto o –no sé qué pasó– pero había indios esparcidos por toda la ruta, desangrándose a muerte.Entonces el auto frena y se detiene. Ésa fue la primera vez que sentí miedo. Yo debo haber tenido cerca de cuatro años –como que un niño es como una flor, su cabeza sólo está flotando en la brisa, man.

La reacción sobre la que me pongo a pensar ahora, mirando atrás –es que las almas de los fantasmas de esos indios muertos… quizá uno o dos de ellos… estaban corriendo alrededor, enloquecidas, y se metieron dentro de mi alma.

Y aún están ahí dentro.

Indios esparcidos sobre la ruta de la madrugada, sangrando

Fantasmas pueblan la mente del pequeño niño, frágil cáscara de huevo

Indio, indio, ¿ para qué moriste?

El indio dice, nada de nada
_________________________

Gentilmente se revuelven, gentilmente se levantan

Los muertos son recién nacidos despertando

con furiosos miembros y almas húmedas

Gentilmente ellos suspiran en asombrado rapto de funeral

¿Quién llamó a estos muertos a bailar?

¿Era ésa la joven mujer aprendiendo a tocar la canción

del fantasma sobre su gran bebé?

¿Eran ésos los niños del salvajismo?

¿Era ése el mismísimo dios fantasma,

tartamudeando, riendo, charlando ciegamente?

Te llamé para untar la tierra

Te llamé para anunciar la caída de la tristeza como una piel quemada

Te llamé para desearte el bien

para glorificarte en esencia como un nuevo monstruo

Y ahora te llamo para rezar.